8 лет писем... и одна судьба

За свои 28 лет я любил лишь двух женщин. Вторая – моя жена. Первая – моя подруга по переписке. Восемь лет назад я случайно ошибся емейлом, когда писал деловое письмо, и отправил его незнакомому человеку. Ответ пришел неожиданно быстро. "Вы ошиблись адресом, но ваше письмо мне понравилось. Никогда не получала таких интересных случайных сообщений", – было написано там.

Так началась наша переписка. Сначала осторожная, потом – теплая, доверительная. Мы решили, что не будем обмениваться именами, контактами и никогда не встретимся. Только слова, только письма, только тайна. Мы стали друг другу родными, невидимыми спутниками в жизни, друзьями, которые поддерживали в сложные времена. Я рассказывал ей о своих мечтах, страхах, планах. Она делилась своим миром, мыслями, сокровенными переживаниями. Это было удивительно – знать человека так близко, но при этом не иметь возможности узнать его лицо, голос, реальное имя.

Жизнь шла своим чередом. Я работал, встречался с людьми, строил карьеру. Но моя невидимая подруга всегда была где-то рядом, скрытая за экранами, словами и теплом её писем. Иногда я думал: а вдруг это судьба? Может быть, она – моя вторая половина? Но страх разрушить то, что мы построили, удерживал меня от попыток превратить нашу переписку во что-то большее.

Полтора года назад я встретил её – женщину, которая перевернула мою жизнь. Она была прекрасна, настоящая, живая. Мы влюбились, вскоре поженились, и я был счастлив. Но я продолжал переписку с подругой. Не потому, что мне не хватало чего-то в браке, а потому что она была частью меня. Мне казалось, что эта переписка – что-то старое, родное, но безобидное, словно дневник, в котором можно быть собой.

Недавно я понял, что так дальше нельзя. Я чувствовал, что предаю жену, пусть и не действиями, а мыслями. Подруга по переписке знала обо всём – я рассказывал ей о своей любви, о том, как счастлив. Но я понимал, что мне нужно сделать выбор. Я сел за компьютер и начал писать: "Ты всегда была для меня больше, чем просто друг. Но теперь я чувствую, что обманываю свою жену. Я очень её люблю и не хочу терять. Я не могу больше продолжать переписку. Спасибо за всё. Прощай."

Я перечитывал письмо, проверял каждое слово, пытаясь сделать его мягким, но окончательным. В этот момент в комнату вошла моя жена. Она подошла ко мне, взглянула на экран, затем молча развернулась и ушла. Я замер, готовясь к скандалу, к расспросам, к выяснению отношений. Сердце бешено стучало. Я знал, что её реакция могла всё разрушить.

Через несколько минут она вернулась, держа в руках свой ноутбук. Молча села рядом, открыла почтовый ящик и развернула ко мне экран.

Я посмотрел и не поверил глазам. Адрес отправителя был тот же, что и у моей подруги по переписке. Слова в письмах были мне знакомы до боли. Это была она. Всё это время. Восемь лет. Женщина, которую я любил, и женщина, с которой я делил свои сокровенные мысли, были одним человеком.

Я не знал, что сказать. В горле встал ком. Я вспомнил наши письма, наши мечты, признания, всё, что мы пережили за восемь лет. Она смотрела на меня, чуть улыбаясь.

– За свои 28 лет, – тихо сказал я, – я любил лишь одну женщину.